Gerador de histórias com IA

Maren guardava os fantasmas em potes de geleia, etiquetados com o ano em que o navio afundou. Os de 1911 eram silenciosos. Os de 1974 ainda discutiam de quem tinha sido a culpa. Toda noite ela os enfileirava junto à janela da galeria para que vissem o feixe varrer a água, a única gentileza, passara a acreditar, que ainda podia oferecer a eles. Então, na noite em que a neblina chegou torta, um dos potes estava vazio, e a lâmpada se apagou sozinha.

O envelope trazia o de sempre: uma fotografia, um endereço, metade do dinheiro. O que ele não costumava trazer era um rosto que Kit tinha beijado às duas da manhã na noite em que o senador morreu, num bar sem câmeras, justamente para que alguém pudesse jurar que ela estivera ali. Contou as notas duas vezes, porque as mãos precisavam de algo para fazer. Quem tinha mandado o serviço sabia exatamente o que estava pedindo que ela apagasse.