Générateur d’histoire IA

Maren rangeait les fantômes dans des bocaux à confiture, étiquetés à l’année du naufrage. Ceux de 1911 étaient silencieux. Ceux de 1974 se disputaient encore pour savoir à qui la faute. Chaque soir, elle les alignait le long de la fenêtre de la galerie pour qu’ils regardent le faisceau balayer l’eau, la seule gentillesse, s’était-elle dit, qu’il restait à leur offrir. Puis, la nuit où la brume est arrivée de travers, un des bocaux était vide, et la lampe s’est éteinte toute seule.

L’enveloppe contenait les choses habituelles : une photo, une adresse, la moitié de l’argent. Ce qu’elle ne contenait pas d’habitude, c’était un visage que Kit avait embrassé à deux heures du matin la nuit de la mort du sénateur, dans un bar sans caméras, précisément pour que quelqu’un puisse jurer qu’elle y était. Elle compta les billets deux fois, parce que ses mains avaient besoin de s’occuper. Celui qui avait envoyé le contrat savait exactement ce qu’il lui demandait d’effacer.