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Maren guardaba los fantasmas en tarros de mermelada, etiquetados con el año en que se hundió su barco. Los de 1911 eran silenciosos. Los de 1974 seguían discutiendo de quién había sido la culpa. Cada noche los alineaba junto a la ventana de la galería para que vieran el haz barrer el agua, la única bondad, había llegado a creer, que aún podía ofrecerles. Entonces, la noche en que la niebla entró torcida, uno de los tarros estaba vacío y la lámpara se apagó sola.

El sobre traía lo de siempre: una fotografía, una dirección, la mitad del dinero. Lo que no solía traer era una cara que Kit había besado a las dos de la madrugada la noche en que murió el senador, en un bar sin cámaras, precisamente para que alguien pudiera jurar que ella había estado allí. Contó los billetes dos veces, porque sus manos necesitaban algo que hacer. Quien hubiera enviado el trabajo sabía exactamente qué le estaba pidiendo borrar.