KI-Geschichtengenerator

Maren bewahrte die Geister in Marmeladengläsern auf, beschriftet mit dem Jahr, in dem ihr Schiff gesunken war. Die von 1911 waren still. Die von 1974 stritten noch immer darüber, wer schuld gewesen war. Jede Nacht reihte sie sie am Galeriefenster auf, damit sie den Strahl über das Wasser wandern sehen konnten, die einzige Freundlichkeit, so glaubte sie inzwischen, die ihnen noch zu geben war. Dann, in der Nacht, in der der Nebel falsch hereinkam, war eines der Gläser leer, und die Lampe erlosch von selbst.

Der Umschlag enthielt das Übliche: ein Foto, eine Adresse, die Hälfte des Geldes. Was er sonst nicht enthielt, war ein Gesicht, das Kit um zwei Uhr morgens geküsst hatte, in der Nacht, in der der Senator starb, in einer Bar ohne Kameras, genau damit jemand schwören konnte, sie sei dort gewesen. Sie zählte die Scheine zweimal, weil ihre Hände etwas zu tun brauchten. Wer auch immer den Auftrag geschickt hatte, wusste genau, was er sie auszulöschen bat.